REBELIÓN

Delmira Agustini
EL LIBRO BLANCO

La rima es el tirano empurpurado,
Es el estigma del esclavo, el grillo
Que acongoja la marcha de la Idea.
No aleguéis que es de oro! El Pensamiento
No se esclaviza en un vil cascabeleo!
Ha de ser libre de escalar las cumbres
Entero como un dios, la crin revuelta,
La frente al sol, al viento. ¿Acaso importa
Que adorne el ala lo que oprime el vuelo?

Él es por sí, por su divina esencia,
Música, luz, color, fuerza, belleza!
¿A qué el carmín, los perfumados pomos?...
¿Por qué ceñir sus manos enguantadas
A herir teclados y brindar bombones
Si libres pueden cosechar estrellas,
Desviar montañas, empuñar los rayos?
¡Si la cruz de sus brazos redentores
Abarca el mundo y acaricia el cielo!
Y la Belleza sufre y se subleva...
¡Si es herir a la diosa en pleno pecho
Mermar el torso divinal de Apolo
Para ajustarlo a ínfima librea!

Para morir como su ley impone
El mar no quiere diques, quiere playas!
Así la Idea cuando surva el verso
Quiere al final de la ardua galería,
Más que una puerta de cristal o de oro,
La pampa abierta que le grita "¡Libre!"

¡MALDITOS SEÁIS, IMPOSTORES!

"¡Cuánta razón tenía Platón al querer desterraros de su república, y cuánto mal nos habéis hecho, oh, poetas! ¡Qué amargo se ha tornado nuestro ajenjo con vuestra ambrosía! ¡Cuán árida y devastada encontramos nuestra vida después de sumir nuestra mirada en las perspectivas que abrís al infinito! ¡Qué terrible lucha han tenido vuestros sueños contra nuestras realidades, y cómo han pisoteado y hollado durante el combate nuestro corazón esos rudos atletas! […] Poetas, pintores, escultores, músicos, ¿por qué nos habéis mentido? poetas, ¿por qué habéis cantado vuestros sueños? Pintores, ¿por qué habéis fijado sobre la tela ese fantasma inaprensible que sube y baja del corazón a la cabeza con vuestra sangre, y habéis dicho: esto es una mujer? Escultores, ¿por qué habéis extraído el mármol de las profundidades de Carrara para hacer que exprese eternamente y a los ojos de todos vuestro deseo más secreto y fugaz? Músicos, ¿por qué habéis escuchado durante la noche el canto de las estrellas y de las flores, y lo habéis transcrito? ¿Por qué habéis compuesto canciones tan bellas que la voz más dulce que dice: Te amo, nos parece ronca como el chirrido de una sierra o el graznido de un cuervo? ¡Malditos seáis, impostores!"

Mademoiselle de Maupin

Théophile Gautier, 1835

LA DONCELLA

"...y aunque la de la poesía es menos útil que deleitable, no es de aquellas que suelen deshonrar a quien las posee. La poesía, señor hidalgo, a mi parecer, es como una doncella tierna y de poca edad y en todo extremo hermosa, a quien tienen cuidado de enriquecer, pulir y adornar otras muchas doncellas que son todas las otras ciencias, y ella se ha de servir de todas, y todas se han de autorizar con ella; pero esta tal doncella no quiere ser manoseada, ni traída por las calles, ni publicada por las esquinas de las plazas, ni por los rincones de los palacios. Ella es hecha de una alquimia de tal virtud, que quien la sabe tratar la volverá en oro purísimo de inestimable precio. Hala de tener el que la tuviese, a raya, no dejándola correr en torpes sátiras ni en desalmados sonetos; no ha de ser vendible en ninguna manera, si ya no fuere en poemas heroicos, en lamentables tragedias, o en comedias alegres y artificiosas; no se ha de dejar tratar de los truhanes, ni del ignorante vulfo, incapaz de conocer ni estimar los tesoros que en ella se encierra. Y no penséis, señor, que yo llamo aquí vulgo solamente a la gente plebeya y humilde; que todo aquel que no sabe, aunque sea señor y príncipe, puede y debe entrar en número de vulgo; y así, el que con los requisitos que he dicho tratare y tuviese a la poesía, será famoso y estimado su nombre en todas las naciones políticas del mundo."

Miguel Cervantes de Saavedra
DON QUIJOTE DE LA MANCHA

Carta a Alejandra Pizarnik

Sí, tengo miedo a olvidarme del miedo que tengo. Y dolor. Y empiezo (dolor) por aquí (dolor) ya que seguro (dolor) me entiendes (dolor). No pienso hablar de lo que hiciste, ahora no. Te voy a decir una cosa, los niños y las niñas son la vida. Lástima que crezcan. Lástima que no lo supieras ver. Intento caer en su trampa. Ellos y ellas, tan pequeñitos y tan pequeñitas, son la mejor táctica de la esperanza, su mejor arma, la estrategia de aquello que perdiste. Pero ya dije que no pensaba hablar de ello, ahora no. Quizá ahora me puedas ayudar: si después de la esperanza hay lo mismo que el vacío de ésta ¿a qué mano asirse? Y es que me retracto constantemente de lo que pienso por culpa de lo que vivo. De hecho, ahora creo que me retracto de lo que vivo por culpa de lo que pienso. Aunque, la verdad, pienso que no sé qué afirmar. ¡Ninguna frase es afirmativa!, eso sí lo afirmo. Me quedo sin raciocinio imaginando que la tuya es para mí un enigma. No pienso hablar de lo que hiciste, repito, ahora no. Janis Joplin, sin embargo, sigue rugiéndome cual pantera liberada y natural que disfruta de su condición de felino, que consigue, como bien dijiste, seguir gritando tanto con el fin de cubrir los agujeros de la ausencia. Ausencia. Soledad. Ausencia. Carencia. Soledad. Ausencia… no, ahora no. No dejaré que Kafka o Breton hablen por mí. Sin embargo, en tus palabras, a veces, me siento tan muda que incluso mis pensamientos dejan de serlo, míos, digo. Ni soy el bicho de Cortázar ni mis dibujos son lorquianos, pero también yo soy muchas, también yo creo que los premios no son más que dinero, también yo, ahora ya, me niego a definir la poesía. También yo siento la última inocencia. También yo vivo que la noche… no, tampoco ahora pienso hablar de lo que hiciste. Yo. Busco desesperadamente una salida, pero como todo es camino y ese es el camino me asusto, treinta i seis veces me asusto, a mis veintidós. Aquella que me ama, como a ti, quiere cada vez más de mí, más sangre gastada, más lunas atravesadas, que me duela el pecho más de lo que respiro...Y aún así, de todo, la hipocresía me arropa tan fuerte cuando a fuera hasta la flora(alejandra) se congela de frío que… que ¡parece que también yo he pensado todo! Pero aunque un 25 de setiembre, ahora sí hablemos de ello, tú quisieras llegar hasta el fondo, yo nacía, unos años más tarde, ese mismo día. A mi cuerpo le parece incoherente que tantas señales sean confusas y precisas a la vez. La mujer que te me presentó dijo: nada pasa porque sí. La verdad, tengo tanto dolor y tanto miedo… que temo ir a buscarte.

LO ÚNICO

"L’únic que val en aquest món és entendre-ho tot, estimar-ho tot, l’únic..." Joana Raspall i Juanola

VÍDEO: Poesia per a nens - Joan Raspall i Juanola - The MEMORO Project

NECESIDAD DE POESÍA

"¡No! Lo único que os obliga a actuar así, y que ejercerá siempre sobre vosotros mayor influencia que cualquier otro estímulo de la vida, es la necesidad de poesía, de la que no sois conscientes, pero que sentís y sentiréis mientras quede en vosotros algún rasgo humano. La palabra 'poesía' os parece ridícula, la empleáis como un reproche jocoso; sólo admitís el amor por lo poético en los niños y en las muchachas tontas, e incluso os reís de ellos; a vosotros sólo os sirve lo que es prático. Pero los niños contemplan la vida con sensatez, aprecian y saben lo que debe amar una persona y lo que procura la felicidad, mientras vosotros estáis tan confusos y pervertidos por la vida que os reís de lo único que amáis y sólo perseguís lo que odiáis y lo que crea vuestra desdicha."

18 de julio de 1857, Lev Tolstói